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   JACK LONDON
   conto. Sono le nove di sera e, nel quartiere degli Assassini, è l'ora del coprifuoco. In questo stesso momento, sento avanzarsi il passo silenzioso, calzato di gomma, del mio guardiano, che viene a rimproverarmi perchè la mia lampada ad olio arde ancora. Come se, — ve lo domando un po', — dei semplici viventi avessero il diritto ed il potere di rivolgere dei rimproveri a coloro che sono sulla soglia della morte!